10 animes de luta com protagonistas que mudam completamente até ao final

Eren Yeager é apresentado como um rapaz com uma raiva simples e direta. Os titãs existem, portanto têm de morrer, é praticamente tudo o que o define nos primeiros episódios. Há algo de refrescante nessa clareza, mesmo que brutal. A série usa essa simplicidade deliberadamente, porque o que vem a seguir depende de o espectador ter construído uma relação com aquela versão de Eren.

A revelação do porão no final da terceira temporada é o ponto de viragem. Descobrir a verdade sobre Marley e sobre a história fabricada dos Eldianos não amadurece Eren, radicaliza-o de uma forma que a série demora episódios a tornar completamente visível. Ele não anuncia a mudança. Fica em silêncio, começa a agir de forma autónoma, e o espectador só percebe a extensão do que aconteceu quando já é tarde demais.

O que separa Eren de um simples herói que se torna vilão é que o seu valor central nunca mudou. A liberdade continuou a ser a única coisa que lhe importava, apenas os métodos foram escalando até ao impensável. Por altura do Rumbling, Eren carrega memórias do futuro e compreende completamente para onde as suas escolhas conduzem. Essa consciência transforma-o em algo genuinamente perturbador, não é um monstro que ignorou as consequências, é alguém que as conhecia e avançou na mesma.

Denji nunca teve espaço para desenvolver uma identidade própria porque passou a infância em escravidão por dívidas, sem apoio emocional, sem orientação e sem qualquer noção de valor pessoal. Quando alguém cresce assim, a sobrevivência ocupa todo o espaço que devia pertencer à personalidade. É nesse vazio que Makima entra, e é precisamente esse vazio que ela explora.

A manipulação de Makima funciona porque Denji nunca aprendeu a distinguir afeto genuíno de afeto como instrumento de controlo. Quando ela lhe oferece pertença e propósito, ele entrega tudo, incluindo a autonomia e o sentido de si mesmo. A série não apresenta isso como fraqueza de carácter, apresenta-o como consequência lógica de uma infância que não lhe ensinou outra coisa.

A segunda parte de Chainsaw Man mostra um Denji diferente, mas de uma forma que surpreende. Ele não emerge mais forte no sentido convencional. Emerge mais lúcido. Quando Nayuta começa a repetir os padrões emocionais de Makima, Denji reconhece-os, e resiste. A transformação não é um upgrade de poder. É a diferença entre alguém que existe para servir os outros e alguém que começa, finalmente, a existir para si mesmo. Para um personagem que começou sem identidade, isso é a coisa mais radical que podia acontecer.

Edward Elric constrói a sua identidade à volta de uma arrogância que a série tem o cuidado de tornar compreensível. Tornou-se o mais novo Alquimista do Estado da história, é facto, não invenção. O problema não é que Edward exagere nas suas capacidades, é que usa esse orgulho como escudo contra qualquer coisa que o obrigue a depender de alguém. Pede ajuda? Nunca. Admite limitações? Raramente. Resolve tudo sozinho, sempre, e faz questão de que toda a gente saiba.

Brotherhood tem a inteligência de tornar esse traço central ao próprio conflito temático da série. Os Homúnculos personificam os sete pecados capitais, e o pecado de Edward espelha-se em Pride de uma forma que não é acidental. A série está literalmente a dizer que o maior inimigo de Edward é uma versão amplificada do seu próprio carácter.

Por isso é que a vitória final funciona da forma como funciona. Edward derrota Pride e o Pai não através de um poder novo ou de uma técnica mais sofisticada, derrota-os depois de abandonar a autossuficiência que o definia desde o primeiro episódio. Ganha quando pede ajuda. Ganha quando aceita a dependência e a vulnerabilidade emocional em vez de as rejeitar como sinais de fraqueza. Para Edward Elric, essa é provavelmente a derrota mais custosa de toda a série, e ao mesmo tempo a única coisa que o podia salvar.

Naruto Uzumaki faz barulho porque o silêncio é insuportável. Cresceu ignorado por toda uma aldeia, sem que ninguém lhe explicasse porquê, e aprendeu cedo que a atenção negativa é melhor do que nenhuma atenção. As partidas, os gritos, a agitação constante, nada disso é personalidade genuína. É a estratégia de sobrevivência emocional de uma criança que precisava de provar que existia.

A ambição de se tornar Hokage é o grito mais alto possível por reconhecimento. Não é que Naruto queira necessariamente liderar, é que o cargo é a coisa mais impossível e visível que consegue imaginar, e impossível e visível é exatamente o que ele precisa de ser para combater anos de invisibilidade.

Em Shippuden, esse motor não desaparece, mas redireciona-se de uma forma que muda completamente o funcionamento do personagem. Naruto começa a oferecer aos outros a mesma empatia obsessiva que antes reclamava para si. Faz isso com Nagato, faz com Sasuke, faz com praticamente todos os antagonistas com quem cruza. A mudança é subtil em termos de personalidade superficial, ele continua barulhento, continua teimoso, mas é profunda em termos de direção. Passou de alguém que exige reconhecimento para alguém que o distribui. E é essa inversão que define a sua transformação real ao longo de toda a série.

Ichigo Kurosaki é talvez o protagonista shonen que mais ativamente resiste à própria narrativa que o rodeia. Não luta por ideologia, não luta por dever institucional, não luta por um ideal abstrato de justiça. Luta pelas pessoas específicas à sua frente, e assim que essa ameaça passa, o interesse desaparece. A Soul Society pode fazer o que quiser desde que não toque em ninguém que ele conheça.

Essa recusa em pertencer a qualquer categoria, humano, Soul Reaper, Hollow, Quincy, é o traço mais constante de Ichigo, e é precisamente o que a série vai tentando forçar ao longo dos arcos. Cada revelação sobre a sua natureza é uma nova tentativa de o definir, e ele rejeita todas.

O arco do Fullbring é onde essa identidade fragmenta de forma mais reveladora. Depois de Aizen, Ichigo perde os poderes e vê-se do outro lado da equação, a ser protegido em vez de proteger. Para alguém cuja função na história é quase exclusivamente ser o escudo de toda a gente, isso é genuinamente desestabilizador. O Ichigo que regressa com os poderes restaurados é diferente de uma forma difícil de articular, mas real, pela primeira vez, parece que escolheu estar ali, em vez de ter sido simplesmente arrastado para mais uma batalha.

Gon Freecss é apresentado como o arquétipo perfeito do protagonista shonen, alegre, direto, sem medo de nada, com um instinto natural para a amizade que transforma inimigos em aliados. Durante os primeiros arcos, isso funciona como motor narrativo. É agradável acompanhá-lo. É fácil gostar dele.

O Arco das Quimeras destrói isso de forma deliberada e sem piedade. O rapaz que sorria para tudo torna-se uma figura fria, calculista, disposta a ameaçar a vida de outros para forçar a submissão de um inimigo.

Hunter x Hunter deixa o seu protagonista sem poderes, sem direção e sem a identidade que o definia desde o episódio um. Nenhum outro shonen mainstream teve a coragem de fazer isso ao seu personagem principal e por isso este arco continua a ser discutido anos depois.

Izuku Midoriya começa a série como um miúdo sem Quirk que decorou cadernos de análise de heróis como forma de compensar aquilo que não tinha. Toda a sua identidade assenta na admiração, por All Might, pela ideia de herói, pelo que significa salvar pessoas. É um personagem construído à volta da ausência, sem poder, sem reconhecimento, sem sequer a certeza de que pode algum dia vir a ser o que quer ser.

Um dos arcos finais torna a sua transformação visualmente impossível de ignorar. Equipamento destruído, extensões de Blackwhip por todo o corpo, a operar sozinho fora do sistema como um vigilante que já não precisa da estrutura da U.A. O contraste com o fã incondicional de All Might dos primeiros episódios não é apenas estético, é narrativamente violento. A série está a mostrar o que a guerra faz a alguém que foi construído à volta da esperança.

Mas a mudança mais importante não está nesse arco. Está no que acontece depois, quando Midoriya percebe que a perda de One For All não destrói a sua identidade porque o poder nunca foi o que o definia realmente. O rapaz que não tinha Quirk e compensava com conhecimento torna-se professor em U.A., a passar o que sabe para a geração seguinte, exatamente como All Might fez com ele. É o único protagonista desta lista cuja transformação o leva de volta às origens de uma forma que faz sentido.

Asta é uma exceção quase única nesta lista, e por uma razão que vale a pena explorar, a sua personalidade não muda. O barulho, a teimosia, o desrespeito pela hierarquia social e pelo sistema de magia do reino, tudo se mantém do primeiro ao último episódio com uma consistência que noutro anime seria criticada como falta de desenvolvimento. Em Black Clover, essa consistência é o ponto.

A transformação não acontece em Asta, acontece no mundo à volta dele. O reino, as instituições, os capitães que riram da sua performance no exame, os nobres que o viram como um insulto ao sistema de mana, todos eles vão perdendo progressivamente a capacidade de o dispensar. Não porque ele tenha mudado, mas porque a realidade foi obrigada a ajustar-se ao que ele sempre foi.

Meliodas é apresentado como um taberneiro bem-disposto cujo comportamento despreocupado parece, nos primeiros episódios, simplesmente parte do estilo da série. É só à medida que a história avança que a série revela o que está por baixo dessa leveza, luto comprimido e culpa acumulada.

O humor e a descontração de Meliodas não são traços de personalidade, são mecanismos de defesa. Ele aprendeu, ao longo dos anos, que sentir demasiado não resolve nada. Por isso suprime. Por isso mantém a fachada.

A decisão de perseguir o trono do Rei Demónio como forma de quebrar a maldição não vem de ambição ou de sede de poder. Vem de exaustão. É o movimento de alguém que esgotou todas as outras opções e se vê forçado a caminhar na direção que passou muito tempo a evitar. Nesse sentido, Meliodas é talvez o personagem desta lista cuja transformação é menos escolha e mais rendição inevitável.

Blue Lock começa com uma imagem específica, Isagi Yoichi a chorar numa derrota que ele próprio causou. Tinha a oportunidade de marcar, passou a bola para um colega, perdeu. E no momento em que Ego Jinpachi lhe diz que esse instinto de bom companheiro de equipa é precisamente a razão pela qual o Japão não vence campeonatos mundiais, alguma coisa muda, não de forma explosiva, mas de forma cirúrgica.

O que Blue Lock faz com Isagi é diferente do que os outros animes desta lista fazem com os seus protagonistas. Não é um trauma, não é uma revelação de identidade, não é uma perda. É uma recalibração deliberada e consciente de onde a sua inteligência aponta. Isagi sempre foi inteligente no campo, usava essa inteligência para ler o jogo e criar espaço para os outros marcarem. A série pega nessa mesma inteligência e redireciona-a completamente para si mesmo.

No arco do Neo Egoist League, Isagi já não é o jogador que cede o momento decisivo. É alguém que manipula companheiros e adversários de forma calculada para garantir que só ele pode marcar quando o momento chega. A transformação é fria, voluntária e completamente coerente com quem ele sempre foi, apenas com o sinal trocado. É provavelmente a metamorfose mais racional e menos dramática de todo o género shonen, o que a torna, à sua maneira, ainda mais desconcertante de observar.